替母親梳頭的時候，是我最認真的時候，比讀名著、比祈禱、比寫詩還要專註和激動。
說不清是幸福還是傷感。壹種混合的感覺，復雜又深沈。不只是幸福，是充滿了傷感的幸福；不只是傷感，是飽含著幸福的傷感。
想壹想我這顆頭顱的經歷吧。是母親忍著巨痛讓它最先降生於黎明的血光，是母親第壹次為我洗頭，是母親看著我的頭發像青草壹樣壹根根長出來，是母親第壹次為我設計發型。我這壹頭的黑發，是母親精心照料的壹片莊嫁。
母親打扮了我多年，終於有了我打扮母親的機會，終於能從高處俯瞰母親了，終於能撫摸母親那風雨漂洗了幾十年的頭發。這是做兒子的幸福，我又能像兒時那樣親近母親了。
但是，母親哪，縱然我有再高深的美學，我怎能把妳打扮成壹個美麗的小姑娘呢？我確信，妳年輕時候是很美麗的。但那時候我不認識妳。那時候，我也許是溪水，搶拍過妳匆匆投下的倒影；那時候我也許是輕風，搖曳過妳害羞的辮梢。
梳子變得沈重起來，推不動這歲月的積雪。雪山在遠方，不，雪山在我身邊，我是個渺小的登山隊員，母親是高高的雪山。曾經，我在遠處欣賞雪山的崇高和靜穆，當我來到山頂，才發現生命的峰巔，海拔最高的地方，積壓著亙古的嚴寒。
畢竟我還是幸福的。我為母親梳頭。我在雪山頂上流連。歸鳥在天邊，領略落日的寧靜；我在母親溫柔的呼吸裏，感受生命的莊嚴……